Libri e storie
Appunti di una signora russa: cosa gli italiani non sapevano di sé?
Vi siete mai chiesti come ci vedono gli altri? Non i turisti che corrono a farsi una foto al Colosseo, ma quelli che restano a vivere qui, che si immergono nelle nostre abitudini, discutono con i funzionari, imparano a capire i nostri gesti e cercano sinceramente di capire perché siamo fatti così.
La signora russa non è una guida turistica. È lo sguardo di una donna intelligente e attenta, arrivata in Italia dalla Russia e che si è innamorata del nostro paese al punto da volerlo conoscere nei minimi dettagli. E ora racconta di noi — con ironia, calore e quel pizzico di sarcasmo che solo chi ti è vicino può permettersi.
Cosa l'ha sorpresa? Che non inzuppiamo il cornetto nel caffè e a colazione mangiamo solo dolce. Che riusciamo a far entrare quattro adulti in una Fiat 500 e la consideriamo un'ottima automobile. Che senza le mani ci riesce difficile parlare. Che Nord e Sud vivono come se non fossero lo stesso paese, ma due mondi separati da un abisso di tradizioni, accenti e visioni della vita.
Questo libro è un'occasione rara per vedere noi stessi attraverso gli occhi della "signora russa". Senza adulazione, ma con sincera simpatia. Senza stereotipi offensivi, ma con osservazioni precise che vi faranno sorridere e, forse, riconoscervi in una storia su due.
Per gli italiani che vogliono capire come vengono percepiti da chi ha scelto questo paese non per una vacanza, ma per viverci. Per chi è pronto a guardare il proprio "essere italiano" da un'altra prospettiva — e magari scoprire qualcosa di sé che non aveva mai notato.
Scoprite cosa pensano davvero di noi quando non possiamo sentirli. Ne varrà la pena.
La storia di come mio padre mi ha resa un'artista
Due lettere su ogni immagine
Mio padre era una persona creativa dal talento immenso. Padroneggiava sia la grafica che la pittura, era un intagliatore di legno, uno scultore e anche un designer; realizzava progetti per macchinari industriali, attrazioni per bambini e intere aree verdi. Proprio nel momento in cui iniziò la Perestrojka, concluse e consegnò il progetto per il Parco Gorkij di Mosca: ricordo ancora il plastico con l'asinello che trainava un carretto pieno di bambini e una città incantata per gli uccelli sul laghetto. All'epoca, quel parco sembrava qualcosa di incredibile ma, purtroppo, è rimasto solo un modello.
Io sono cresciuta circondata da tutta questa creatività fin dalla primissima infanzia. Papà intagliava per me delle vere brigantine in legno; come mi invidiavano i ragazzini quando, in primavera, lanciavano nei ruscelli le loro scatole di fiammiferi mentre io affidavo alle onde un vero veliero da fiaba. Insieme a lui costruivo castelli e palazzi incantati con i fiammiferi e andavamo a dipingere all'aperto. Quando mi portava con sé a fare schizzi allo zoo, davanti alla gabbia delle scimmie lui disegnava un babbuino, mentre io, seduta sul mio sgabellino, ritraevo una tartaruga.
Quando lavorava in casa, io disegnavo accanto a lui. Commentava le mie creazioni e mi dava consigli. Ricordo con dolcezza quelle sere in cui tirava fuori dall'armadio i cataloghi dell’arte di Levitan o Vrubel' e mi raccontava dei pittori e di come nascevano i loro quadri. Così, fin da bambina, ho imparato perfettamente come si costruisce la composizione e la prospettiva. E quando andavo al museo, con aria sapiente, ammiravo il "colorito" attirando folle di visitatori entusiasti. Papà incoraggiava ogni mia ricerca creativa e, quando avevo solo dieci anni, organizzò la mia prima mostra. Tra i visitatori c'erano molti artisti e conservo ancora il libro degli ospiti con i loro commenti sul mio talento.
Naturalmente papà è stato il mio maestro: ricordo ancora quando mi spiegava che la linea in un disegno deve "cantare", ora facendosi più forte, ora svanendo. Anche il simbolismo nei miei quadri deriva da lui. Non è più con me da molti anni, ma lo sento sempre vicino. Gli sono infinitamente grata per tutto ciò che mi ha insegnato e per l'amore verso l'arte che mi ha lasciato in eredità.
My father, Vitaly Evstigneev, was an artist. It was he, who taught me the basics of composition and perspective. Dad believed in me. I remember his lessons: "The line must sing," he would say, "now becoming strong, now almost vanishing." And the symbolism that later appeared in my own paintings—that is also his school. He also created my logo – two letters, E and D (Evstigneeva Daria), inspired by his own monogram of E and V. This logo, like a talisman, is present on all my works.
In honor of my father, I took the creative pseudonym “Daria de Vital”, where Vital refers to the name Vitaly. And to the question of why I live in Italy, I answer with a joke: my full name is Daria Vitalievna (V Itali evna). Where else I should live?
La dittatura del colore
«Nella mia biografia c’è un episodio singolare che definisco lo "scontro dei metodi artistici."
Accadde al liceo artistico, dove frequentavo l’indirizzo tessile. Mi stavo preparando per l’esame di composizione — un’opera "sofferta", in cui ogni linea e sfumatura era il frutto di sei mesi di ricerca meticolosa. Sulla tavola era raffigurato un tessuto dai toni pastello delicatissimi, con un decoro raffinato.
La genetica del gusto: dalle discussioni in cucina alla comprensione di Matisse e Kandinsky
Cosa significa "crescere in un ambiente creativo"? Significa vedere artisti riuniti in una minuscola cucina fumosa di cinque metri a discutere di quadri e d'arte. Naturalmente, non lo facevano solo in cucina, ma ovunque fosse possibile scambiarsi opinioni. È proprio nell'epicentro di queste discussioni che sono cresciuta.
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Daria de Vital is the artistic pseudonym of Daria Ozerova
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